Не могу, не имею права быть идеальной. Как только стану близка к своему эталону - перестану мечтать. И что же тогда останется? Что станет с ночными стихами, зареванными и спрятанными под подушку? С моими секретами и невероятными надеждами?! Куда тогда выпустить эмоции от пережитого за день? Нет, никогда у меня не получится как правильно, и это - хорошо. Жила бы себе в реальном мире, горя не знала, мечты не лелеяла - да так и исчезла бы со старостью, ничем не восхитившись, никогда не полюбив и ни по ком не скучая. Не задавала бы глупых вопросов и не лезла не в свое дело, не смогла бы дарить улыбки и вызывать удивление, так и прошла бы незамеченной, счастливой и порядочной через отпущенное время, и душа просто исчезла бы, не оставив следа хоть в чьей-нибудь памяти. Какое благословение - не быть идеальной!